Me gusta'l jurgol (o Una noche en el circo) - El tornillo infinito

Este post lo empecé a finales de Agosto de 2006... quedó a medias y lo rescato ahora que, tras horas escuchando un disco de los Beatles y escribir una crítica bien completa... todo lo que he escrito se ha ido a la porra por alguna razón al intentar incluir una imagen o vídeo; así que, antes de jurar en arameo o liarme a leches con el ordenador, he decidido aprovechar el tirón y escribir algo.

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Me gusta el jurgol?
Una noche en el circo

Sabrán quienes me conozcan más o menos bien que no soy precisamente un gran aficionado a los deportes de ningún tipo... digamos más bien que los evito cuando son retrasmitidos por televisión, no así mi hermano Fernando (que no sale por televisión pero le evito igualmente). No, en serio... él se traga deportes de cualquier índole, desde los olímpicos hasta los campeonatos Inter-asilos de petanca del parque.

Esto hoy en día no es un problema... tiene casa y tele propias, pero cuando en verano sólo había una televisión en casa rezaba porque no fuera el verano del mundial ni el de las olimpiadas... luego dijo el programador:

"Creced y multiplicaos, y llenad las cadenas privadas de deportes antes considerados menores"

Hoy en día quién no entra en un bar un domingo por la tarde y pregunta:

"¿Qué ha hecho Alonso?"

Pero no siempre ha sido así mi relación con el deporte...

Cuando era joven (dijo Juanjo enconrvado sobre su bastón mientras mesaba los blancos cabellos de su barba...) jugaba al fútbol en el patio del colegio, metía algunos de los goles de mi equipo (atribuídos por alguno a que como usaba botas ortopédicas para mis plantillas tiraba más fuerte... ingénuos... todo consistía en no bajar nunca a defender y quedarse de charla con el portero contrario).

Incluso, viéndome dar algunas patadas a un balón en el patio de casa, mi vecino de arriba, que trabajaba para el Real Madrid, me dió una solicitud para rellenar, e hice la prueba para los alevines del equipo blanco... de aquella tarde saqué que vi en persona a Antonio Martín y a Iturriaga cuando éste segundo era jugador de baloncesto y el primero un guaperas ídolo de niñas. Su hermano Fernando vivía y Romay estaba en la enfermería (con las ganas que tenía de haberle conocido).

Pasó el tiempo y seguí con mi actividad futbolística a nivel de patio de colegio sin pretender llegar a más.

En cuanto a tendencias, sin preguntarme por qué siempre fui del Madrid.

Con el tiempo fui descubriendo a gente que se declaraba Atlética y Antimadridista (conceptos que suelen ir parejos) así que me declaré Antiatlético, pero esto no me convenció... el fútbol me empezó a decepcionar y terminé por considerarme antifutbolístico y antideportivo en general.

Ya definidas mis ideas decidí considerar el deporte como un acto social, la ocasión perfecta para reunirme con mis amigos de siempre para ver un partido, sobre todo durante los mundiales, o para jugar una pachanguita al dejar el colegio, por mantener el contacto con los amigos de siempre y, cada vez menos, mantener la forma física.

En cuanto a lo segundo (mi forma física tiende a la esfera, qué pasa... ¿no es una forma?)

Durante años quedamos para jugar de cuando en cuando, cada vez con menos frecuencia y menos afluencia de personal, hasta que llegaron los "Delicias Sisifaifers" (Delicias 65ers).

Un compañero consiguió unas camisetas en un concurso y con la excusa formamos un equipo de futbol sala y nos metimos en una liguilla de barrio... aún recuerdo nuestra primera derrota contra los "Raspanchoa" y olvidé las sucesivas desde entonces.

Tras el éxito cosechado colgué la camiseta (en realidad tuve que devolverla) tras aquella primera temporada, y desde entonces el fútbol ha ocupado un hueco en mi vida junto a mi afición por el macramé, el punto de cruz y los puzzles... archivado en la P de papelera. Con puntuales excepciones como algún partido de este último mundial más como excusa para que nos dieran una tarde libre en el trabajo que por ver el partido en sí (y no nos dieron la tarde libre en el trabajo... y España no volvió a ganar un solo partido del mundial... al siguiente perdió y les mandaron a casa).

(...tras esta breve introducción autobiográfica... vamos al lío)

Pues bien... teniendo en cuenta los contactos de una compañera de trabajo con el Real Madrid, el lunes me dijo: "¿Quieres entradas para el partido del miércoles?"

Y yo, que no había entrado a un estadio más que para ver un par de conciertos o en una ocasión para visitar la sala de trofeos del equipo blanco en compañía de mi jefe ya que andábamos por la zona... pues dije que si. Total, siendo gratis...

El partido era el típico de autobombo de petemporada, la final del "Trofeo Santiago Bernabeu" o lo que es lo mismo... un partido de "qué buenos somos y qué equipazo tenemos (y hemos convencido a un equipo de fuera para que pierda contra nosotros y que nuestra imagen salga favorecida)"

Ha pasado el tiempo y he olvidado algunos detalles, pero hay cosas que aún recuerdo.

Puede que el partido fuera conta el Anderlech (no estoy muy puesto pero no me suena que haya sido nunca un equipo menor... más bien al contrario).

La entrada al estadio fue imponente... las luces, el verdor brillante del campo, los marcadores electrónicos, la vigilancia...

Ocupé junto a mi hermano Fernando un par de asientos tras la portería contraria (considerando que yo fuese con el Madrid, se entiende) a cierta altura (segundo anfiteatro) y disfrutamos de buenas jugadas, pases memorables, asistencias estudiadas y hasta algunos goles sin mayor problema mientras los visitantes hacían lo que podían.

En poco tiempo en la primera parte los madridistas cosecharon los dos primeros tantos (y unas cuantas oportunidades más). Raúl, Roberto Carlos, Guti... "la quinta de los pijos" y algunos más nuevos (para mi) como Michel Salgado... se portaron (el mejor Roberto Carlos en mucho tiempo, un Michel Salgado entregadísimo....) merecía la pena ver el espectáculo, incluso se pudo ver alguna demostración de virtuosismo... eso que no se ven en los partidos de verdad, pero algo cambió cuando hubo que sacar un corner...

...sin fijarme en quién lo iba a sacar noté que miles de flashes se empezaron a disparar sin motivo aparente en la esquina donde estaba el balón.

La razón era evidente. El pié que llevaría a cabo el lanzamiento era propiedad de David Beckham, y cientos de enfervorecidas fans del inglés estaban ahí para no perderse el momento.

Entonces ví que estaba en un circo. Y unos disfrazados de leones, y otros de payasos, representaban un show previamente preparado.

Tras los dos primeros tantos del equipo anfitrión se replegó y se dedicó a dar pases de banda a banda sin avanzar, de forma que los últimos 15 minutos de la primera mitad y la segunda al completo fueron prescindibles salvo por un gol del equipo visitante (por eso de la honrilla de "vamos a dejarnos ganar pero al menos un gol os marcamos").

Victoria madridista al final, como era de esperar, todos felices recibieron una copa que en toda la historia del trofeo no creo que haya salido mucho de casa, fotos a los "galácticos" cuando asomaban por las bandas y punto final.

Curioso el despliegue de seguridad en un momento dado cuando fueron desfilando cantidades de personas que se pusieron mirando al público formando una línea impenetrable.

Poco después supe que el primer partido de liga del Madrid fue una vergüenza, y desde entonces no recuerdo haber oído nada excesivamente favorable que me haya hecho prestar más atención a la tele que a cualquier otra cosa que pudiera estar haciendo en ese momento.

¿El Fútbol? (puede que en concreto el nacional o, más en concreto aún, el del Madrid)

Sigue siendo una ocasión para tomar unas cañas con amigos y poco más.

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Con respecto al disco del post perdido: era el LOVE de The Beatles... y la conclusión era:

The Beatles: LOVE
Otra vuelta de tuerca al tornillo infinito

¿The Beatles o THE RUBBER BAND?

¿Cuánto puede dar de si la escasa producción de los 4 de Liverpool que tienen una historia de 1962 a 1970 y más de 90 recopilaciones "oficiales"?

Lo peor es que el nuevo producto es un disco a base de mezclas de canciones (en plan 3 en 1 o más...) y que el responsable es el que fue artífice de buena parte del sonido de los beatles...

George Martin, que mientras los cuatro muchachos se desmelenaban cada vez más no se llegó a despeinar mientras satisfacía los caprichos musicales de los Beatles y redondeando las canciones hasta convertirlas en las obras de arte que se publicaron finalmente... es ahora el que se dedica a remezclar y hacer extraños combinados como un niño que se ha metido en el estudio con las cintas originales y se ha puesto a jugar con ellas.

Si te gustan los Beatles, les conoces bien y has seguido su trayectoria, no te compres este disco, bájatelo de la red y escúchalo por curiosidad, es interesante.

Si no conoces a los Beatles y quieres acercarte a ellos para aprender algo más, no lo hagas a través de este disco y vete a la fuente original.

Este disco es como la Venus de Milo con los brazos del David de Miguel Angel y las alas de la Victoria de Samotracia para el que quiere aprender sobre escultura.

Estamos llegando a un punto en que el producto de los Beatles que hay en el mercado es una perversión de enésima generación del hijo bastardo del original.

8 años de grabaciones, 5 películas, los singles, los Anthologys y poco más son los Beatles, el resto... una máquina de dar dinero que desde hace años se repartían entre Yoko Ono y Paul MacCartney alterando publicaciones de Lennon y los Beatles respectivamente, y que este año ven a George Martin y a la ex-Señora de Lennon apuntándose para pillar su parte del pastel.

Si bien en el caso de Martin algo hay de un proyecto serio para el Cirque du Soleil que andan por ahí con un espectáculo con música de los Beatles, tras escucharlo dudo que todo el disco tenga esa finalidad.

Como dijeron los Rutles: "All you need is cash"

Sigo Vivo

Uno breve para decir que estoy vivo...

Después de ver algún blog cercano con el cartel de "Página en Destrucción" o el de "Cerrado por Reforma/Derribo" colgado en la puerta en fechas muy cercanas entre sí, alguien puede haber pensado que me ha contagiado ese síndrome.

Nada más lejos de la realidad.

Cada cual que use su blog como considere y en función del efecto que en sí produzca. Yo seguiré con mis tópicos y mis diarreas mentales.

Pero por razones laborales y de salud no ando mucho tiempo en casa delante del ordenador.

He concluído las "Aventuras de Don Diego Gutiérrez" así que no tengo trabajos pendientes, y los atascos de la M30 (cada vez más espesos) me siguen inspirando, de modo que seguiré escribiendo en los cuadernos de publicidad de medicamentos que me regala la Prisma y que llevo conmigo y, como decía John Lennon, "...cuando tengo los bolsillos llenos de papeles, hago un libro"

Hasta nueva orden se despide

El Pupas

Valle seguro que tiene un fichero en su ordenador donde va apuntando mis síntomas y los tratamientos que voy siguiendo... y ya debe ir ocupando varias megas.

Los Petersellers

Los petersellers no son lo que eran... no me explayaré contando su historia y demás, pero desde que su bajista y batería originales dejaron la formación no han mantenido el ritmo creativo.

Afortunadamente siguen en pie y hacen sus cosillas además de conciertos que mantienen a los peterfans en la pétrea de amistad que forman los más adeptos (yo me alejé hace tiempo de aquel bullicio aunque no descarto volver a verles, pero bajo medidas de seguridad... que morir aplastado en Moby Dick no es mi idea romántica de despedida de la vida).

Por fin tienen canción nueva y parece ser que han estado trabajando en un disco que será editado Dios Menguante en fechas próximas...

Las composiciones propias (no las más lúcidas de su repertorio) mezcladas con versiones de temas de series infantiles, otras de canciones serias en clave de humor (incluyendo al mismísimo Perales a ritmo de reggae... sin ton) y los geniales engendros en que mezclan canciones y les cambian las letras son lo principal de su repertorio.

Como muestra, un par de botones

http://www.youtube.com/watch?v=RHkguRcod80

http://www.youtube.com/watch?v=DXbVtT1w2Rs


Y por último, el vídeo de su nueva producción. Una canción seria de Pedro Ruy Blas (a los que hirió el amor) muy en la línea de Nino Bravo, estupendo para la voz de Monigote, showman al frente del grupo.

http://www.youtube.com/watch?v=nB-GMxXgUIQ

espero que se puedan ver sin problemas (es la primera vez que cuelo enlaces de youtube en un post)

Que el Rock and roll habite en vuestras almas!

EL PAREDÓN DE LOS "ILUSTRES"

Vamos a meter un poquito de caña.

El otro día andaba buscando una información por esos mundos de la red y me encontré con un tío que había publicado los resultados de una encuesta en la que se votaban a los mejores músicos de la música rock (y pop, se entiende...)

La mayoría de ellos eran metaleros, aunque sin dejar de lado a los grandes dinosaurios, de modo que, en las 4 categorías en que se dividía la encuesta (cantante, guitarrista, bajista y batería) se encontaban los 4 miembros de Led Zeppelin.

Es cierto, qué duda cabe, que a lo largo de la historia se han conjugado las circunstancias idóneas para la existencia de "supergrupos" donde militaban excelentes músicos con estupendos resultados, y puede que los Zeppelin sean una buena muestra de ello... que no la única, qué duda cabe.

Pero hubo dos cosas que me parecieron el colmo del topicazo.

En primer lugar, y considerando a David Gilmour (guitarrista de Pink Floyd) entre los 10 mejores... se consideró a Roger Waters (bajista y en gran medida cerebro gris de la misma banda) entre los mejores bajistas... supongo que por el hecho de formar parte del grupo y ser principal responsable de su éxito. Pero ni sus letras ni sus melodías hacen de él un músico especialmente destacado. Como bajista (en mi opinión) ocupa su lugar, y punto, pero hay muchos otros bajistas mucho mejores que merecían ocupar su puesto.

Pero, lo que me dolió en lo más profundo es que, entre los mejores cantantes, podía encontrarse a Bono... "carismático líder de los Irlandeses U2" (uaaajjjjjjjjjjj sput! -quede claro que pretendo expresar mi desprecio por medio de un sonoro escupitajo sin entrar en más detalles).

Supongo que estas cosas, como cuestión de gustos que son, son algo personales y no pretendo que se me de la razón, pero creo que algún que otro elemento merece un buen varapalo.

Me referiré en este caso a tres músicos considerados casi como intocables, prácticamente perfectos y situados por encima del bien y del mal.

Empezaremos, si os parece bien, por el Rey Bombilla del Pop de los 80 y parte de los 90 (otrora virtuoso en las filas del rock sinfónico en los 70).

El excelentísimo Phillip Collins, más conocido como Phil, pasó por un largo proceso hasta llegar a ser el teniente que es hoy en día. Y así como evolucionaba su peinado evolucionaba su forma de hacer música.

Inicialmente niño actor, en 1970 se presentó a las pruebas de selección del que sería el próximo batería de Genesis. Grupo de Rock Sinfónico y de culto por aquel entonces, con dos discos en su haber y a punto de despegar todavía.

Dice Peter Gabriel que él, batería frustrado, en cuanto le vió sentarse a la batería supo que era bueno. Y así fue. Le contrataron y desde aquel día la historia de la música cambió.

El primer disco de Genesis con Collins en sus filas es, para mi gusto, el mejor de toda su trayectoria: Nursery Cryme (junto a Tresspass, Foxtrot y Selling England by the pound).

Con The Lamb Lies Down On Broadway (rayada personal de P.Gabriel bastante dificil de digerir en mi opinión, aunque con sus grandes momentos como "The carpet crawlers", "It" o "Anyway" por citar tres ejemplos) Gabriel finaliza una etapa de la formación abandonando el grupo, tras lo cual, y después de muchas deliveraciones, deciden que Phil Collins combinaría su labor detrás de la batería con la de líder, y así se convirtió en el cantante de la banda.

Los dos siguientes discos todavía son lo bastante heterogéneos como para notar una influencia excesiva de Collins más allá de las aportaciones del resto del grupo. Incluso se puede decir que a nivel compositivo su aportación era la mínima y se limitaba a ejercer como vocalista y batería.

Pero entonces fue Steve Hakett quien dejó la banda y el sonido cambió por completo, incluyendo las baterías.

Si se escucha "And then there were three..." no hay apenas diferencias en el sonido de una canción a otra y aparece un elemento del que no se desharían nunca... los "tambores aporreados".

El virtuoso batería con tendencia al jazz que fue seleccionado a principios de la década se había transformado en 1978 en un tipo que simplemente tocaba fuerte. Supongo que cualquier batería que sepa más que yo (cosa fácil) podrá diferenciar perfectamente entre el trabajo en "The return of the Giant Howeed" (1970) de "Down and Out" de 1978 (No hay color).

Pero no es la evolución del batería la que quiero poner ante el pelotón de fusilamiento en esta ocasión, sino la del cantante y líder de la banda.

Desde primeros 80 Collins fue alternando trabajos en solitario con las actividades del grupo y con el tiempo el sonido de ambos se fue consolidando hasta que, salvando ciertas diferencias como las piezas más largas o los solos de Tony Banks no resultaba fácil diferenciar los trabajos del solista de los del grupo, hasta el punto de incluir en algunas canciones de Genesis la sección de vientos que Collins usaba asiduamente en sus discos en solitario.

Había conseguido crear su propio sonido y, no contento con esto, decidió extenderlo.

Esos coros hechos consigo mismo y su voz aguda, esas entradas de la batería o esas baladas tan lentas basadas en un ritmo y una combinación de cuatro acordes de fondo...

Cuando Abba se disolvió ahí estuvo Collins, produciendo el primer disco de Frida (la morena) y colando una composición propia (no he escuchado el disco pero me da miedo perder el respeto por una vocalista como Frida por haberse dejado producir por Collins).

Para su amigo Clapton hizo varias colaboraciones. En el disco Behind the sun, además de hacer coros y tocar la batería fue co-autor de la canción "Never make you cry" que suena demasiado a Collins. En el siguiente disco, August, el tema "Hold On" (también escrito por ambos) podría estar perfectamente en un disco de Phil Collins.

Vamos, que todo lo que hace Phil Collins suena a Phil Collins, y ya me empieza a resultar algo repetitivo después de tanto tiempo.

Aquellos años en que hacía canciones divertidas como Sussudio, alguna balada memorable y videoclips con ese toque suyo de humor fueron desbancados por más baladas, canciones de denuncia social y el siempre excesivo uso de trompetas y trombones. Terminó por saturar el mercado de sí mismo.

Queden para la posteridad los grandes trabajos de Genesis en la primera mitad de los 70 y los primeros tiempos de Brand X, donde empezó siendo sólo un batería de una formación de jazz alternativa.
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Y saltamos de un entronizado músico de ilustre pasado que hace tiempo que no da muchas señales de vida a otro entronizado, laureado, loado y estipendiado por... ¿por qué?

Me refiero a Gordon Matthew Summer, más conocido como Sting.

Inicialmente bajista de jazz, pasado por el new wave de Police, que evolucionaron notablemente desde canciones de 3 instrumentos y menos de 3 minutos como Roxanne o cualquiera de su primer disco) hasta temas elaborados como "Syncronicity" (..personalmente me quedo con la segunda parte) y, como no... "Every breath you take".

Terminó la vida de Police, aunque "Every breath..." seguiría generando beneficios y Sting inició una carrera en solitario (alternando papeles en películas con discos) y un excelente primer disco que le devolvió al jazz "The dream of the blue turtles" fue el aperitivo perfecto para un segundo disco "Nothing like the sun" con el que subió al trono donde, por alguna razón, se ha mantenido.

Sus defensas de la Amazonía y los Derechos Humanos le pasearon por todo el mundo mientras "Englishman in NY" o "Fragile" sonaban de fondo. Incluso en "They dance Alone" denunciaba las desapariciones bajo el régimen de Pinochet.

Y después qué?

Estamos en 2006 y aquello fue en 1987...

En estos 19 años ha sacado discos con singles como:

All this time, If I ever loose my faith in you, Fields of Gold, Shape of my heart, Let your soul be your pilot... sinceramente... cuántas de estas canciones sois capaces de cantar y consideráis a la altura de "Englishman in NY" o "Everybreath you take"?

Y además... entre disco y disco, al ritmo de los Stones, directo y recopilatorio (incluyendo clásicos con Police aparte del título: el reclamo es fundamental).

Y sin embargo, cuando Sting saca disco y lo pasea por el mundo sigue siendo un acontecimiento mundial, aunque el disco sea lo de menos.

Eso si, que no falte en banda sonora o disco de tributo que se precie, porque le da caché a la grabación, pero sus discos no tienen el nivel que hace 20 años.

Sting, retírate con las viejas glorias si no eres capaz de hacer algo realmente que merezca la pena.
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Y dejo para el final alguien de quien puedo decir poco bueno y mucho malo.

Si bien hay facetas de Collins que puedo admirar y soy capaz de criticarlo por haber seguido su carrera más o menos de cerca, al igual que con Sting; en quien no he gastado un duro ni lo haré es en Bono (Carismático líder de los irlandeses: U2)

No hace mucho barajaban la posibilidad de concederle el premio Nobel de la Paz o de la Concordia o algo así.

Si Nobel levantara la cabeza y pudiera volver atrás en el tiempo vendería su descubrimiento al enemigo y emplearía las ganancias para darse a la bebida, las drogas y las mujeres de mala vida.

Empezaré con mi crítica principal:

¿Qué clase de cantante, cuando le ofrecen un dueto con Sinatra, en lugar de cantar se dedica a susurrar, desafinar y cantar en falsete?

Si no quería dejar mal a La Voz, sin duda lo logró.
Si sabía que el que iba a quedar mal era él y quiso asegurarse... nadie lo hubiera hecho mejor.

U2 es un grupo que mueve masas y, no puedo negarlo, hacen cosas majas. Tienen escritas grandes canciones y hasta interpretadas por ellos mismos. Pero cuando el grupo empezó a despegar con The Joshua Tree a Bono se le fue la pinza más de la cuenta y empezó a considerarse lo que no debía.

Junto a The Edge escribió la canción de "Goldeneye" para Tina Turner y confieso que me fastidia que sea suya poque es una canción estupenda.

Para el último disco de Roy Orbison, también junto a The Edge escribió "She's a mistery to me" dando título al disco: "Mistery Girl".

Pero es que a él no le puedo ver ni oir.

El gesto arrogante, las ridículas gafas de mosca de cristales negros, amarillos o como los lleve en cada momento y su cara de "...aquí llegó la estrella, vamos a recaudar millones para estos muertos de hambre..." me sacan de mis casillas.

Y en lo musical, qué más decir que su propia voz me produce erupciones en la piel (sobre todo en Zooropa y Pop).

Como letrista del grupo me parece un robo absoluto lo que hizo con "God Pt 2", algo más que inspirado en el "God" de Lennon (amén de menciones a temas de sensibilidad popular).

En fin, que al músico le podían bajar algo los humos... al cantante deberían aplicarle un buen correctivo, pero a Bono como personaje público le pondría en el paredón de los "ilustres" el primero.

Sé que en este paredón no hay sitio para todos los que deberían estar (muchos de ellos mis mitos personales, sin duda) pero, para empezar, he elegido a estos tres.

Obras Incompletas Vol: 2

FALSAS APARIENCIAS (working title)

No todo el que lleva traje y corbata
es un ejecutivo triunfador
ese brillo de sus zapatos delata
el fracaso escondido en su interior

Muchas monas visten de seda
y todas ellas monas se quedan

No todos los que sonríen por la calle
pueden presumir de ser felices
bajo capas de grueso maquillaje
se esconden profundas cicatrices

Muchos platos de perdices
rompieron muchas narices.

No todos los que caminan están vivos
podría llegar a sorprenderte
la cantidad de sujetos inactivos
en una ciudad de muertos vivientes

Impulsos mecánicos mueven grandes colectivos
sin metas, pensamientos ni objetivos

Yo mismo soy consciente de estar vivo
y no por ser un tipo que camina
sino más por sentir mientras escribo
el intenso dolor de mis heridas.

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Breve explicación:

...esto parte de un día que vi una mujer intentando coger un taxi y levantando la mano al paso de cuantos coches blancos pasaban cerca de ella.

La cosa empezaba con un:

"No todos los coches blancos son un taxi
no todos los que caminan están vivos
no todos los que sonríen son felices
no todos los que te adulan son amigos..."

(último verso improvisado, pero algo de eso había)

Aparqué el tema y hace poco lo recordé asociado al pensamiento de qué nos hace ser conscientes de estar vivos, si el hecho de movernos o el hecho de sentir, aunque sea dolor.

Eso, y la inestimable ayuda de mi amigo el Diccionario de Rimas (del que Rosendo debe ser usuario ilustre e ilustrado) y la excusa perfecta para una obra incompleta más. Siempre mejorable, por supuesto.


...Joder! me siento raro escribiendo cosas tan serias y profundas... Esto hay que arreglarlo como sea! Buscaré entre mis archivos alguna coña.

Un meme? Qué es un meme?

Me ha retado la Sita B a algo con títulos de mi grupo favorito... algo extraño denominado "meme" y a continuación me he encontrado un test sobre preguntas más o menos personales que aún dudo si contestaré o no y, en caso afirmativo, aclaro desde el principio que nadie que busque la verdad sobre mi la encontrará entre las respuestas, porque seré de todo menos sincero.

No obstante, por qué no hacer algo con títulos de canciones de mi grupo favorito...?

Algo como, por ejemplo:

Mean, mean girl
I Gotta get up an go
I am like Ice in the sun
You're in the army now

I'm Down down, Caroline
I Ain't complaining at all
and 45 hundred times
I'll get Wahetever you want

Caroline
Don't waste my time
Just take me
and Break the rules

Little lady
Let's ride
Through Burning Bridges
and Old rag blues

What you're proposin'
sounds Fun fun fun
Down the dustpipe, but
Don't drive my car

Living on an Island
or Rocking all over the world
I am just The Wanderer
Who feels like Rolling Home

Caroline
Don't waste my time
Just take me
and Break the rules

Little lady
Let's ride
through Burning Bridges
and Old rag blues

Obras Incompletas Vol. 1

El lamento del autor

Yo sólo soy un cantante
no sé todas las respuestas
me basta con mis preguntas
no puedo atender las vuestras

Imagine all the people no me convierte
en un tipo de gurú clarividente

Tengo mis vicios
también tengo mis defectos
cuatro palabras bien dichas
no me hacen un ser perfecto

Blowing in the wind no me pondrá
por encima del bien y del mal

Tengo mis propias causas, mis movidas
no quiero ser de nadie la bandera
no vivo de luchar contra el sistema
ni quiero ser una mosca cojonera

Another brick in the wall fue una canción
fruto de mi propia frustración


Bueno, no es gran cosa pero estaba harto de que estuviera en mi cuaderno de notas sin llegar a nada, así que inaugura y engrosa mis Obras Incompletas.

Es la idea que tengo de algunos cantantes que en un momento dado han hecho una canción que el público ha convertido en himno y desde entonces le reclaman mantener una postura al frente de intereses que no siempre le son afines... todo por una canción.

No sé si los casos de Lennon, Dylan o Roger Waters son de los que reniegan de tal fama, pero supongo que en el "Don´t you know that you can count me out..." del Revolution hay algo de eso.

Y, en cualquier caso... al no ser algo definitivo, el hecho de incluirlo en Obras Incompletas me exime de ciertas responsabilidades.

Pensando con la Lengua (Vol. 2)

Esto es un mail que he recibido hoy y me ha parecido de lo más interesante... sobre todo por la enorme versatilidad de nuestro lenguaje más que por poner de relevancia que el hecho de tener un premio planeta y varias publicaciones en su haber hacen que el título de Literato o Novelista diste mucho de ser considerado algo de valor en lo que a la lengua Española se refiere.

Mi aplauso al autor del texto y al humor con el que da toda una lección.


"PARA COMPROBAR QUE EL IDIOMA CASTELLANO ES MUY RICO.
Les cuento que van a disfrutar de la lectura de este texto de la misma forma en que lo he disfrutado yo.

"Las Cinco Vocales"

Carta dirigida a la escritora Lucia Echevarria (ganadora del Premio Planeta).

La famosa escritora española dijo en una entrevista, que 'murciélago' era la unica palabra en el idioma español-castellano, que contenía las cinco vocales, y Don Jose Fernando Blanco Sanchez envió esta carta al periodico ABC, para ampliar su conocimiento.

Carta al director del diario ABC.

Acabo de ver en la television estatal a Lucía Echevarría diciendo que 'murciélago' es la única palabra en nuestro idioma que tiene las cinco vocales.

¡Confiturera, frene la euforia!. Un arquitecto escuálido llamado Aurelio (o Eulalio... O Ausencio) dice que lo mas auténtico es tener un abuelito que lleve un traje reticulado y siga el arquetipo de aquel viejo reumático, desahuciado y repudiado, que consiguiera en su tiempo ser esquilado por un comunicante que cometió adulterio con una encubridora cerca del estanquillo (sin usar estimulador). Señora escritora: si el peliagudo enunciado de la ecuación la deja irresoluta, olvide su menstruación y piense de modo jerárquico. No se atragante con esta perturbación, que no va con su milonguera y meticulosa educación, y repita conmigo, como diria Cantinflas: ¡Lo que es la falta de ignorancia!"

José Fernando Blanco Sánchez"


Conociendo la ideología a la que está adscrita la escritora y la que predica el diario donde dicha carta al director fue publicada, y sabiendo que son diametralmente opuestas, se podría deducir que el uno opina que en el bando de los otros cualquier iletrado puede ser considerado un literato (si nuestros clásicos levantaran la cabeza...!)

No es mi intención abrir el debate sobre la valía de unos y otros en lo que a literatura se refiere (...y menos en este mundo en el que entre los libros más vendidos están aquellos "firmados" por deportistas de élite como David Beckham, Raúl o Pau Gasol...)

Simplemente pretendo dejar ver la riqueza de nuestro lenguaje y cómo se puede usar para hacer humor incluso haciendo una crítica (esas cosas que grandes como Quevedo hacían con tanto arte y que de vez en cuando se agradece poder leer).

Vuelta al cole...

Buenas a todo el mundo...

Mostoman emerge de su silencio golpeandose el pecho y entonando el mea culpa en do menor sostenido por su mutismo.

Dado que mis vacaciones han sido troceadas en dos partes diferentes y equidistantes, entre una y otra he desatendido mis labores: sorry.

Me encuentro de vuelta a la cruda realidad del trabajo con la ventaja de que mi jefe se encuentra de vacaciones (así como el 80% de la oficina y, afortunadamente, de los clientes....) de modo que de 8 a 15 horas paso por el curro, no es que me "rasque las bolas a dos manos" (hablando mal y pronto... porque las 8 AM es muy muy muy pronto) pero digamos que lo que es agobiarse, no me agobio mucho, y una vez que cierro el garito vuelvo a casa y disfruto de una placentera siesta. Vamos, que presumo de tener 2 meses de vacaciones... el mío y el de mi jefe. No está mal, no?

Resumiendo: lo que sería la clásica redacción de principio de curso (más para tenernos callados, entretenidos y para ir calentando lapiceros que porquerealmente les interesase a nuestros profesores) os diré que, tras un par de días de reposo y de escasa actividad en mis vacaciones a primeros de Julio (básicamente visitar agente que veo con menos frecuencia y llevar a revisar el coche... con el correspondiente desembolso por mirar dos cosillas y cambiar el filtro del aceite...que digo yo que si es como cambiar el filtro del café o el de la campana extactora de la cocina, no es para tanto....) luego me fui con mi madre a pasar una semana en Italia, cumpliendo con lo que me debía a mi mismo y el colegio y la universidad me negaron, que es el famoso viaje de fin de curso/ciclo/carrera/...o simplemente porque yo lo valgo (aún recuerdo el motivo aducido por una profesora cuando nos dijo que en el último viaje de esas características que el colegio organizó volvió una persona más de las que fueron...)

Unos días entre Milán, Venecia, Florencia y Roma de lo más aprovechados y con el consiguiente dolor de pies diretamente proporcional al enriquecimiento personal.

De vuelta, y tras dos semanas de trabajos forzados (porque me forzaron a ir... que tampoco hice gran cosa) cogí carretera y manta e hice mi primer viaje largo en coche armado de valor, un bocadillo de tortilla de patatas y dos latas de coca cola... (y dos paradas en el camino).

Juanjo Reconquista Galicia (en qué hora, no? Uno que es oportuno)

Una boda el 29 de Julio a la que no quería faltar fue la excusa para pasarme 2 semanas en las Rías Baixas disfrutando de sus gentes, sus caldos (no precisamente de verduras y judías... sino esos Albariños de los que he dado buena muestra en la 52 edición de la Festa do Albariño en Cambados) y, en resúmen, de todo lo que ofrece ese paraíso que algunos terroristas se han empeñado en teñir de negro siguiendo intereses económicos, políticos, personales o a su propia mente enferma (no me importa el motivo, me importan las consecuencias).

Pero bueno, ha sido un lujo y también un alivio quitarse el miedo a la carretera y saberse capaz de hacer viajes largos (mi imperio del terror extiende su territorio).

Espero que cada uno esté disfrutando/haya disfrutado a su vez de unas vacaciones inolvidables que comparta a su regreso.

Yyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy, poco más, creo....

Espero veros a todos pronto en las circunstancias que queráis (unas cañas, una comida, una cena, una salida campestre, una partida de petanca en el parque, bodas, bautizos, comuniones, refrescos, pipas, palomitas, cacahuetes, oiga, tengo cacahuetesssssss...)

saludos a todos

¿Se puede decir "De Este Agua No Beberé"?

Hace tiempo que me pregunto una cosa... aplicada siempre a la música y a artistas concretos, pero me he dado cuenta de que se puede aplicar a campos más diversos.

Imaginemos a un artista en sus primeros tiempos. Un cantante con fé en un estilo, con ideales y toda una carrera por delante.

Qué sucedería si, con una "máquina del tiempo" este artista tuviese acceso a una obra suya de X años más tarde?

Por ejemplo... supongamos a un, digamos, John lennon de los primeros sesenta; afincado en el rock y en el pop más comerciales... si le pusiéramos a escuchar obras (o casi diría "engendros") suyos de épocas posteriores como un Revolution 9 con los Beatles o innumerables muestras con la Plastic Ono band...

En un principio mi razonamiento me lleva a decir que, sin duda pensaría que qué es eso tan chirriante y molesto y quién ha desperdiciado los surcos de un disco con semejantes aberraciones, pero... entonces me surge la duda:

¿Y SI LE GUSTASE?

¿Qué sucedería si le gustase algo tan radicalmente diferente a lo que hace en el momento?

Si al heavy Michael Bolton original le dijeran que llegaría a convertirse en un crooner más (aprovechando que lo hicieron otros como Rod Stewart) ¿se lo creería?

Una vez Barry Gibb, criticando no sé si al mismo Elvis o a Tom Jones, dijo que él no quisiera terminar sus días cantando en las Vegas... y es ahí donde han terminado los Bee Gees, dando conciertos puntuales en locales del estilo (incluso hay un disco de escasa tirada titulado "Barry Gibb Sings Sinatra").

Aplicado a otros ámbitos... quién sabe... la interpretación... un actor dramático inglés de escuela clásica que haya dicho que jamás haría cine comercial (como llegó a hacer Anthony Hopkins) ¿...qué diría el heredero del trono inglés dejado por Sir Laurence Olivier si se viera a sí mismo interpretando a Hannibal el Caníbal en "El Silencio de los Corderos" y repitiedo saga por un puñado de dólares?

En el terreno de las artes plásticas es muy fácil buscar el ejemplo.

Un Juan Gris, un Picasso, un Dalí... que dieron sus primeras pinceladas en un estilo y fueron derivando hacia el surrealismo, impresionismo y demás ismos.

Pregunta a uno de ellos en el inicio de su trayectoria qué opina de un cuadro donde una cara tiene una nariz mirando hacia un lado, una oreja mirando hacia otro, la boca partida y tres ojos mirando en diferentes direcciones, junto a un violín con varias sombras.

¿Y si... LES GUSTASE EL RESULTADO?

Esa es mi duda y... ese es mi miedo.

Si alguien recuerda la película "Regreso al futuro" donde el protagonista interpreta un riff guitarrero de Chuck Berry llevado a extremos y un primo de Berry que está ahí llama por teléfono al autor de Johnny B. Goode y le dice "creo que he encontrado algo parecido a lo que buscas" mientas el resto del público horrorizado se tapa las orejas ante el estruendo eso es un poco lo que pienso...

Afortunadamente no existen las máquinas del tiempo y la evolución se va produciendo de forma paulatina y no a grandes saltos, y nadie se tuvo que acercar a los chicos de Queen para decirles: "Chicos... quitad de la contraportada eso de No Synthesisers no vaya a ser que algún día los uséis y os traguéis vuestras palabras..."

Syd Barrett e morto ("Shine on you crazy diamond")

Fue el primer día que amanecí en Florencia cuando escuché la noticia en la televisión mientras preparaba la jornada turística.

Posteriormente, en un periódico gratuíto que me dieron por la calle leí algo más: Syd Barrett, alma del grupo Pink Floyd, ha fallecido en Cambridge a los 60 años.

Hace tiempo que, de cuando en cuando, me da por buscar información sobre este enigmático personaje en internet.

Muchos de los que escuchen hablar de Pink Floyd asociarán el nombre a un gran grupo, de los denominados dinosaurios del Rock, y a dos grandes discos de la historia de la música: "The Dark Side of the Moon" y "The Wall" (ambos, curiosamente, con homenajes más o menos directos a la figura de Barrett). Pero quizás la prehistoria de la formación en las profundas raíces de la psicodelia han pasado a la historia como en el caso de otras formaciones como pueden ser los Status Quo quienes, ahí donde se les ve con sus vaqueros y sus camisetas, vistieron en su momento chaquetas de colores pastel y camisas con chorreras.

Los Floyd sesenteros eran más de pieles en los bordes de sus abrigos, chaquetas de bacilos y sombreros. Coloridas proyecciones de líquidos en movimiento de fondo en sus actuaciones y largos desarrollos intrumentales.

Los Pink Floyd de Syd Barrett (una vez abandonado el blues que les unió como grupo) se dedicaron a la psicodelia de la que fueron uno de los grupos pioneros, y Barrett uno de los principales autores.

Dentro de la banda fue un prolífico compositor que supo crear personajes que pertenecen a la tradición literaria británica, combinados con viajes espaciales, y escribió temas tan simples e infantiles como "Bike" junto a otros como "See Emily Play" o "Astronomy Domine", por poner un par de ejemplos.

Pero, unos dicen que por efecto de las drogas, puede que fuera por su propio carácter, su actitud fue apagándose hasta que, cuenta la leyenda, llegó a quedarse sentado en una esquina rasgueando su guitarra con una sola mano durante horas.

El grupo decidió buscarle un sustituto y durante un tiempo los 4 Floyd fueron 5 (durante la grabación de parte de su segundo album y una sesión de fotos donde Barrett asomaba desde la parte posterior como si ya no fuera parte de la historia). Hasta que acordaron mantenerle al margen de la actividad del grupo.

Con la ayuda de sus antiguos compañeros y miembros de otros grupos como Soft Machine llegó a grabar material del que se consiguió sacar un par de discos que, para mi gusto, sería un buen disco sencillo y no dos con material de relleno de ínfima calidad.

Desde entonces la luz se apagó y la leyenda nació. Y en 1971 Syd Barrett pasó a convertirse (o al menos intentarlo) en alguien anónimo, asustadizo y que huía de las cámaras.

Ingresado durante un tiempo en un sanatorio mental diagnosticado de esquizofrenia volvió luego a casa de su madre bajo cuya tutela vivió un par de décadas. Cuidaba del jardin, paseaba al perro y se dedicaba a otra de las expresiones artísticas en las que destacó: la pintura. Eso hacía o al menos eso se sabe.

Durante 20 años se conocen apenas un par de detalles de su vida.

Mientras Pink Floyd grababan su disco de 1975 "Wish You Were Here" (dedicado en parte a su antiguo compañero), Barrett se dejó caer por el estudio. Con la cabeza y las cejas afeitadas y un notable sobrepeso al principio sus compañeros y amigos de juventud apenas le reconocieron. Gilmour dijo posteriormente que se echó a llorar al reconocerle y verle con ese aspecto. Barrett les dijo que no le gustaba la música que hacían y aquello fue todo.

Porteriormene, en la película "The Wall" hecha a partir del disco de Pink Floyd grabado en 1979 el protagonista, Pink, se afeita la cabeza y las cejas como vieron años atrás los miembros del grupo a su compañero.

Alguna entrevista robada a escondidas de su madre mientras Barrett se mostraba asustado es todo el resto de su actividad pública en ese tiempo.

Tras morir su madre fue su hermana quien se hizo cargo del cuidado del músico hasta su muerte la semana pasada.

Al parecer problemas relacionados con la diabetes complicaron su estado de salud y acabaron con su vida. La prensa no parece haber dado más datos y seguro que la vía queda abierta a toda especulación acerca del abuso de LSD y otras drogas durante su juventud.

Un genio que brilló apenas durante 7 años permaneció en silencio 35 años y en silencio ha muerto, con apenas un par de discos sacados de la manga por su discográfica durante este período a base de refritos de viejas canciones, tomas alternativas y de pésima calidad en su mayoría.

Siempre me rondó la cabeza la pregunta: ¿Qué haría Syd Barrett pasados los años si cayera en sus manos una guitarra? ¿Sería como montar en bicicleta que, tras un par de pedaladas dubitativas en poco tiempo sería capaz de sacar acordes de aquellas cuerdas y de recordar viejas melodías?

¿Qué esconderían esos ojos apagados (like black holes in the sky) al mirar una guitarra?

Ahora ya es tarde. El mito que creó el silencio en vida lo mantendrá su muerte y alguna recopilación de cuando en cuando. Un DVD o una versión de algún compañero de grupo de una de las viejas canciones de los primeros discos.

Pensando con la lengua

Hace tiempo ya que no escribo nada, y es que ni tengo ideas ni apenas tiempo, pero he pensado que a veces no está de más compartir lo que piensan los demás si es interesante o entretenido, y quiero dejaros un texto que me descubrió un personaje interesante que es Benito, compañero de trabajo y peculiar en muchos aspectos.

Ignoro el nombre del autor del texto (si alguien puede ilustrarme lo agradecería)

Que disfrutéis y paséis un ratón.

Señores: Un servidor,

Pedro Pérez Paticola,

cual la Academia Española

"Limpia, Fija y da Esplendor".

Pero yo lo hago mejor

y no por ganas de hablar,

pues les voy a demostrar

que es preciso meter mano

al idioma castellano,

donde hay mucho que arreglar.

¿Me quieren decir por qué,

en tamaño y en esencia,

hay esa gran diferencia

entre un buque y un buqué?

¿Por el acento? Pues yo,

por esa insignificancia,

no concibo la distancia

de presidio a presidió

o de tomas a Tomás,

ni de tajo al que tajó,

de un paleto a un paletó,

o de colas a Colás.

Mas dejemos el acento,

que convierte, como ves,

las ingles en un inglés,

y pasemos a otro cuento.

¿A ustedes no les asombra

que diciendo rico y rica,

majo y maja, chico y chica,

no digamos hombre y hombra?

Y la frase tan oída

del marido y la mujer,

¿por qué no tiene que ser

el marido y la marida?

Por eso, no encuentro mal

si alguno me dice "cuala",

como decimos Pascuala,

femenino de Pascual.

El sexo a hablar nos obliga

a cada cual como digo:

si es hombre, me voy contigo;

si es mujer, me voy contiga.

¿Puede darse, en general,

al pasar del masculino

a su nombre femenino

nada más irracional?

La hembra del cazo es caza,

la del velo es una vela,

la del suelo es una suela

y la del plazo, una plaza;

la del correo, correa;

del mus, musa; del can, cana;

del mes, mesa; del pan, pana

y del jaleo, jalea.

¿Por qué llamamos tortero

al que elabora una torta

y al sastre, que ternos corta,

no le llamamos ternero?

¿Por qué las Josefas son

por Pepitas conocidas,

como si fuesen salidas

de las tripas de un melón?

¿Por qué el de Cuenca no es cuenco,

bodoque el que va de boda,

y al que los árboles poda

no se le llama podenco?

¡Y no habrá quien no conciba

que llamarle firmamento

al cielo, es un esperpento!

¿Quién va a firmar allá arriba?

¿Es posible que persona

alguna acepte el criterio

de llamarle Monasterio

donde no hay ninguna mona?

¿Y no es tremenda gansada

en los teatros, que sea

denominada "platea"

donde no platea nada?

Si el que bebe es bebedor

y el sitio es el bebedero,

a lo que hoy es comedor

hay que llamar comedero.

Comedor será quien coma,

como bebedor quien bebe;

de esta manera se debe

modificar el idioma.

¿A vuestro oído no admira,

lo mismo que yo lo admiro,

que quien descerraja un tiro

dispara, pero no tira?

Este verbo y otros mil

en nuestro idioma son barro;

tira, el que tira de un carro,

no el que dispara un fusil.

De largo sacan largueza

en lugar de larguedad,

y de corto, cortedad

en vez de sacar corteza.

De igual manera me quejo

de ver que un libro es un tomo;

será tomo, si lo tomo,

y si no lo tomo, un dejo.

Si se le llama mirón

al que está mirando mucho,

cuando mucho ladre un chucho

se le llamará ladrón.

Porque la sílaba "on"

indica aumento, y extraño

que a un ramo de gran tamaño

no se le llame Ramón.

Y, por la misma razón,

si los que estáis escuchando

un gran rato estáis pasando,

estáis pasando un ratón.

Y sobra para quedar

convencido el más profano

que el idioma castellano

tiene mucho que arreglar.

Con que basta ya de historias

y, si al terminar me dais

dos palmadas, no temáis

por que os llame palmatorias.

Se abre la veda....

Creo que he dado con la forma de que quien quiera pueda comentar mis palabras sin necesidad de estar registrado en ningún sitio, así que nada... sed libres y que el rock and roll habite vuestras almas...

Un blog, o dos blogs o tres blogos?

La Luna es un blog que se me escapó?

La Tierra es el blog donde vivo yo?

Qué es un blog?

Y tú me lo preguntas... clavando en mi pupila el puntero de tu ratón?

Qué es un blog?

...UN BLOG ERES TÚ!

Y parafraseando a Bécquer me ha salido una verdad como un templo... ya que un blog es un poco uno mismo. A veces más, a veces menos... a veces sólo una parte, pero quizás la parte que no se ve, la cara oculta de la luna... la luna es un blog que se me escapó (y vuelta a empezar).

El caso es que, y antes de desgastar el dichoso vocablo cuyo significado no tengo aún muy claro, antes de adentrarme en el misterioso mundo de los "blogs", tan de moda de un tiempo a esta parte y que quién sabe si se extinguirán y serán considerados saurios informáticos en breve o si pervivirán y en un futuro la literatura y la prensa se publiquen en este formato por el bien del papel y los bosques del mundo.

Hoy por hoy voy a hacer uso de este medio para dejar salir de mi quijotera algunas de las ideas que se me ocurren de cuando en cuando (la M-30 es larga y el camino de vuelta a casa da para pensar mucho... a la ida al curro el camino es el mismo pero se piensa menos, quizás sea porque se va más dormido: CAFÉ GRATIS YA!!!!!)

Pues bien, todo esto ilustra un pensamiento, un símil quizás, una prosopopeya de algún modo.

En tiempos quien más y quien menos... quizás más el público femenino, o así se ha hecho saber a lo largo y ancho de la historia (que, por qué no decirlo, la historia es tan larga como ancha, pero nadie se atreve a llamarla gorda!)

Pues bien... quizás muchas manos se alcen al preguntar quién no ha escrito alguna vez un diario.

Si, bueno, un DIARIO puede ser un concepto romántico, ligado, y sin ánimo de ofender ni caer en tópicos, a un género (el femenino) y a un rango de edad más o menos amplio.

Ahí tenemos a Anna Frank, a Bridget Jones (en este momento no se me ocurren más de renombre salvo los que puedan escribir exploradores o investigadores relatando las conclusiones de sus hallazgos... o no).

Muchos pueden incluso identificar el diario con ese librito forrado en tela de fantasía y cerrado con un pequeño candado cuya llave se esconde allá donde nadie pueda encontrarlo para que no sean profanados los más íntimos secretos de una persona.

Incluso el propio diario, aún cerrado con la llave, puede reposar en lo alto de un armario, debajo de un somier o el doble fondo del cajón de una mesilla (lo siento chicas, tendréis que buscar nuevos escondites).

El diario personal es, en definitiva, un documento íntimo y secreto donde uno (generalicemos para que nadie se considere discriminado por razones de sexo.... los que practiquen el sexo con más frecuencia también tienen derecho a escribir diarios en tanto en cuanto les quede una mano libre... aunque cabe el riesgo de que lo escrito no resulte comprensible según con qué mano se haya escrito...)

Prosigo: bla bla bla... DIARIO... bla bla bla ...un documento íntimo y secreto donde uno ...bla bla bla... plasma sus vivencias y pensamientos más profundos y personales.

Un BLOG, por otro lado, es perfectamente un lugar donde dejar por escrito experiencias, vivencias, pensamientos profundos, íntimos y personales, pero en internet, que, aunque por su aspecto físico atractivo a la vista puede asemejarse al forro en tela de fantasía de los diarios en la concepción romántica anteriormente mencionada y descrita........ distan muy mucho de ser algo privado e íntimo al estar al alcance de cualquier lector.

Casi se puede decir que, en la concepión socialista más absoluta, y si Marx lo hubiera conocido así lo habría afirmado: INTERNET es, más que el propio aire, el bien común por excelencia, aquello que pertenece al ser humano y al que todos pueden tener acceso (si tienen los medios, cosa que hoy en día no resulta tan dificil... es más fácil enseñar informática a un pueblo entero que darle de comer).

Lo cual, y reconduciendo el pensamiento hacia donde iba originalmente (lo mío es discurrir fuera del tiesto como iréis viendo), me lleva a la conclusión de que un BLOG y un DIARIO, aún partiendo de un inicio semejante, pueden terminar de formas completamente diferentes por culpa de lo que supone el concepto de privacidad.

Y creo que con esto termino porque ni sé qué he dicho o escrito.

Era sólo una duda que me asaltaba antes de darle a las falanges y las meninges, si consigo ponerlas en concordancia algún día.

...yo sólo quería registrarme

Esto....... bueno, aqui estoy. Mi intención era registrarme para contestar a un mensaje del blog de mi hermano y a base de pedirme datos he creado el mío propio sin querer, así que nada... ya que nos ponemos, sigamos adelante.

Ahora no sabría qué escribir (extraño en mí que me expando cual hediente gas en cuanto alguien me da algo con que escribir) pero no era mi intención actual así que antes de escribir sin decir nada prefiero no escribir.

En breve más noticias.

hasta entonces un consejo....

Vive y deja dormir